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EXTRAITS
Les
Danois fabriquent alors, chose étonnante à voir ! trois machines,
montées sur seize roues, d’une grandeur démesurée, faites avec des
chênes immenses et liés ensemble ; sur chacune est placé un bélier que
recouvre un toit élevé ; dans les cavités de leur sein, et dans l’intérieur
de leurs flancs, elles pouvaient renfermer et tenir cachés, disait-on,
soixante hommes armés de leurs casques. Déjà les assiégeants
parviennent à terminer une de ces machines d’une forme et d’une
grandeur convenables ; bientôt même deux sont entièrement construites,
et ils travaillaient à la troisième ; mais de la tour on lance
adroitement, de toute la force de la corde d’un arc, une javeline contre
les artisans de ces deux machines. Ainsi ils reçurent les premiers la
mort qu’ils nous préparaient, et l’une de ces cruelles machines
détruite, toutes deux le furent également.
Du cuir arraché du
cou et du dos de jeunes taureaux les Danois forment alors mille grands
boucliers, qu’une plume latine appellerait pluteos ou crates,
et dont chacun peut couvrir quatre ou six hommes. Pendant la nuit même
les ennemis ne se donnent nul relâche, et ne goûtent pas un instant de
sommeil ; ils aiguisent, réparent et forgent des traits rapides,
raccommodent leurs anciens boucliers et en font de neufs. Aussitôt que le
vieux Phébus, tout brillant de sa rapide lumière, se lève au haut du
ciel, monté sur son char attelé de quatre coursiers, chasse l’épaisse
nuit, et lance ses regards sur la cité de Paris, voilà que tout à coup
les Danois, cette race issue de Satan, se précipitent furieux, et tout
chargés de traits redoutables, hors de leur camp, et, semblables à de
légères abeilles qui, gémissant sous le poids du romarin, du thym et
des fleurs des arbres ou des douces prairies, regagnent la ruche qui fait
leur empire, ils courent vers la tour, et se dirigent à pas pressés sur
cette forteresse. Ces hommes, nés pour notre malheur, s’avancent le dos
courbé sous les arcs ; les traits s’agitent sur leurs épaules, leurs
épées couvrent la campagne, leurs boucliers dérobent aux yeux les eaux
de la Seine ; des milliers de balles de plomb, répandues comme une grêle
épaisse dans les airs, tombent sur la ville, et de fortes catapultes
foudroient les redoutes qui défendent le pont. Mars, réveillant ses
fureurs, étend de toutes parts son féroce empire. Les cloches de l’église
retentissent et remplissent le vide de l’air de leurs sons plaintifs ;
la citadelle tremble sur ses fondements, les citoyens s’abandonnent à l’effroi,
les trompettes résonnent avec un violent éclat, et la crainte s’empare
de tous ceux qui gardent les tours. Là cependant se faisaient remarquer
beaucoup de grands et d’hommes courageux : au dessus de tous le prélat
Gozlin brillait le premier ; ensuite venait son neveu, le vaillant abbé
Ebble ; là on admirait aussi Robert, Eudes, Ragenaire, Utton, Hérilang ;
tous sont comtes, mais le plus noble de tous est Eudes, qui abattit autant
de Danois qu’il lança de javelots.
Le cruel peuple ennemi combat
fortement, et notre bon peuple lutte vaillamment aussi. Le féroce Danois
divise son armée en trois corps rangés en forme de coin ; le plus
considérable, il l’oppose à la tour, et les deux autres, que portent
des barques peintes, il les dirige contre le pont ; il se persuade que, s’il
peut s’emparer de ce pont, la tour sera bientôt en son pouvoir.
Celle-ci a fort à souffrir de l’attaque des ennemis, mais le pont en
souffre bien davantage encore. La tour, rougie de sang, gémit sous les
coups qui la frappent ; le pont pleure sur ses forces épuisées et la
mort de beaucoup de ses guerriers : il n’est aucun des chemins qui
conduisent à la ville que ne teigne le sang des combattants. A ses pieds,
la tour ne voit au loin que des boucliers peints qui couvrent la terre et
la dérobent aux regards ; partout où l’on jette les yeux, on n’aperçoit
que des pierres funestes et des traits cruels qui volent dans l’air
comme d’épais essaims d’abeilles ; et le ciel même ne voit rien
autre chose entre la tour et ses nuages. De grands cris se font entendre,
et partout règnent une crainte plus grande encore et un bruit effroyable.
Les uns attaquent, les autres résistent, et les Normands, faisant
résonner leurs armes, ajoutent encore à l’horreur du combat déjà
trop cruel. Nul enfant de la terre n’a jamais pu voir et contempler tant
de fantassins armés du glaive se mouvoir en une seule masse sous une
tortue peinte et d’une si grande étendue. Les Danois s’étaient fait
de cette tortue un toit qui garantissait leur vie, et nul d’entre eux n’osait
élever la tête au-dessus de cet abri, mais par dessous leurs armes
semaient une affreuse mort. Mille combattent rangés en ordre de bataille,
mille autres s’efforcent d’attaquer la tour, dont les assiégeants
trop nombreux ne peuvent approcher tous ensemble. Ceux des nôtres qui
défendent le fort, voyant les ennemis renouveler le combat, les bras nus
et à visage découvert, courbent et tendent leurs arcs ; un trait part et
s’enfonce dans la bouche alors ouverte d’un des assiégeants ; un
second, qui s’empresse de couvrir de son bouclier son camarade mourant,
tâte à son tour du mets fatal qui remplissait la bouche du premier. Un
troisième s’efforce d’enlever du champ de bataille les deux premiers,
mais lui-même vient compléter le nombre mystérieux de trois, et, percé
d’une flèche, fait aussi amende honorable à la tour. Leurs compagnons
cachent sous leurs boucliers et entraînent les cadavres ; puis, animés d’une
rage nouvelle, recommencent le combat. Les ais crient sous les pierres qui
les frappent, les casques ensanglantés retentissent dans l’air sous les
coups, et la cuirasse se brise sous l’épée cruelle. Le Tout-Puissant
voyant les tours dont lui-même a jeté les fondements, et les Chrétiens
qu’il a faits ses propres membres, à moitié vaincus par les Danois,
nous donne des forces et un courage auxquels rien ne résiste, et répand
sur nos ennemis un esprit de terreur ; ces malheureux périssent alors, et
plusieurs sont transportés expirants dans leurs funestes barques par
leurs compagnons qui avaient encore les armes en main.
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